Alma callada y que duerme,
Después de escribir los peores versos.
Alma que navegó sobre las historias más tristes.
Alma, tú que no tienes compañera,
De poeta borracho y bohemio.
Ahora que ya el poeta muere,
Con cada verso sobre su amada
Que lastimó cada rincón
De tu alma inundada
De sangre mal interpretada.
Alma callada y que duerme,
Después de haber muerto tantas veces
Con cada vaso de vodka
En la que ahogaste todas sus/tus penas.
Prometiste, alma dormida, no servirle
De tanto haberte roto en pedazos;
Tu promesa no se cumplió, alma callada,
Silenciosa y sumisa.
Alma,
Después de todo,
Ahora mueres junto al poeta que te retiene
Allí donde te escondas,
Sobreviviendo a sus mentiras.
Poeta,
Tú que no tuviste tregua con tu alma
Deja que huya, como tú lo hiciste.
Poeta,tú.
Alma, tú.
Ahora mueres, poeta y alma,
Sobre vosotros recaen los folios
De versos inundados de alcohol y lágrimas.
Alma, descansa.
Poeta, vuelve.
(Poeta, tú.)
ResponderEliminarA veces da miedo lo bien que se te da esto.
Es rara, pero a mi me gusta, para qué mentir.
(Wio de fondo es bonito, jo.)
Me ha gustado eso de `versos inundados de alcohol y lágrimas.´ Idk.
Una entrada chachi-chachi.
Utopías, no dejes esto nunca.
Que precioso queda y que precioso nos llega.
Te envío mil abrazos (olor coroqueto),
Moon.
Un domingo?
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